Partir e ficar

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Na véspera de uma viagem sofro de um síndrome de querer-partir-querer-ficar. Adio os preparativos até ao último momento. Invento compras de última hora, desculpas que me falta isto e aquilo, elaboro listas do que preciso de levar, enfio no saco, tiro do saco, ligo a A ou a B, digo que já não me apetece ir, que a viagem vai ser cansativa, que da próxima faço de outra maneira, não durmo com medo de não acordar.
Saio daqui a cinco horas e lá vou rumo a Parc national d'Aigüestortes et lac Saint-Maurice.
Mas, desta vez, não queria ficar nem partir, queria só que já tivesse passado...

Escolha ou destino?

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Foto: Caminha, 27 de Julho

Conta-me sempre a mesma história, todos os anos, neste dia 16. Fui para a praia e andava muito bem, até molhei os pés. As águas rebentaram e no regresso a casa, o teu pai levou-me à clínica. O médico já não queria deixar-me sair mas eu pedi-lhe que me deixasse ir a casa buscar a roupa. E lá fui. E por lá fiquei, convencendo o teu pai e os teus tios que não era ainda a hora, que das outras vezes não tinha sido assim. E só ias nascer em Agosto! Às cinco da manhã caí da cama e não reprimi o grito. Todos acordaram. Foram buscar o médico. A tua tia foi a parteira. Quando o médico chegou já tinhas nascido.

Ninguém me tira da ideia que escolhi a terra para nascer, aproveitando as férias dos meus pais em Caminha!

acrobacia(s) 1

circense...
mantenho o equilíbrio
a alturas distantes da ordem

numa vertigem fecho os olhos
à esquerda e à direita
num fio da navalha
de dentro de fora
de perto de longe
de tempos a tempos
de muito de pouco
de tudo e de nada
num desafio a limites e a regras
medievais ou barrocas
às claras e às escuras
a torto e a direito`
de manhã e à noite
em contramão e veloz
transfiro-me
desconjunto-me
desarticulo-me
desmancho-me
em acentos e em sílabas
porque não dói cair
o que dói é
manter o prumo

Visita guiada ao Museu Berardo

Página 161

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Foto: Marcus Lindner http://www.ars-erotica.org/

«No entanto, não extraía dessa conclusão teórica forças suficientes para fazer o que ardentemente lhe exigiam reaparecidos instintos: passar a ponta dos dedos pela acetinada pele, poisar os seus lábios matrimoniais sobre aquelas colinas e ribanceiras que antevia tépidas, odorosas e de um sabor no qual o doce e o salgado coexistiam sem se misturarem. Porém não lograva fazer nada, petrificado pela felicidade, excepto olhar e olhar. Depois de ir e vir repetidamente da cabeça aos pés daquele milagre, de percorrê-la uma e outra vez, os seus olhos imobilizaram-se, como o requintado provador que não precisa de continuar a degustar pois identificou o non plus ultra da adega, no espectáculo que só por si constituía o esférico traseiro.»

in Os Cadernos de Dom Rigoberto de Mário Vargas Llosa / Mario Vargas Llosa

Publicações Dom Quixote

Blues do outro lado do Atlântico

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A noite adivinhava-se mais fresca que na véspera e o calor da voz e da presença de J. J. Jackson no palco exterior do Teatro de Vila Real prometia elevar a temperatura. E assim foi. Ao ritmo de blues e de outros sons contagiantes, o público teve oportunidade de experimentar um belo espectáculo!

Densidade(s) 3

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Foto: www.odeoda.com

curvaturas esdrúxulas

incidem em esferas de espelhos

sonoras e brilhantes

desato os atilhos das convenções

que oprimem explosões de lágrimas

cambaleio

entre aspas e reticências

numa ilusão suave e intensa

de um querer interrogativo

aposto de exclamações

finais

sem quanto sem quê sem qual

Densidade(s) 2

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http://www.photoforum.ru/photo/339366/index.en.html

subconscientemente

avancei a preto e branco

entre pétalas insolentes e insólitas

de sempre sem nuncas

atrevi-me em agoras e provei um antes

arrisquei um aqui depois

e algures comprimi imagens

substantivas

de tanto que nem sei

Densidade(s) 1

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embrulho-me em papel de jornal

e resisto a anúncios descarados de mortes e sexo

delineio contornos com o indicador negligente

pela figura colorida de desejos e de momentos

entrego-me a viagens, desamparada

e num silêncio lento e denso

emudeço

Cinco livros entre os demais

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Recebi um convite para falar de livros. Não sei falar deles. Sinto-os. Tenho uma relação especial com eles. Não os devoro. Pego-lhes. Folheio-os de trás para a frente. Amo-os pelo cheiro, pela visão e pelo tacto. Saboreio-os. Ouço-os. Contam-me histórias. Faço amigos. Lentamente, disseco palavras, linhas, entrelinhas. Avanço, recuo. Um prazer sereno e empolgante que me vai acordando pela noite dentro.

Leio sempre, mesmo quando o livro de cabeceira - neste momento, Tango, da argentina Elsa Osório - se mantém fechado durante dias e dias. Gosto de o ter ali, à mão.

Por vezes, leio dois, três livros no mesmo período de tempo, um de cada vez, alternando entre eles. Gosto assim.

A Religiosa de Diderot marcou-me aos doze anos. Um contributo para a minha tempestade de ideias sobre a religião durante a adolescência.

Victor Hugo fascina-me com Os Miseráveis pelos volumes, pelo enredo, pela força da escrita.

O génio de Camões patente na epopeia d'Os Lusíadas intriga-me pela forma: dez cantos, 1102 estrofes que são oitavas decassilábicas, sujeitas ao esquema rímico fixo AB AB AB CC e atrai-me pelo concílio dos deuses, pelos amores de Pedro e Inês, pelo Adamastor.

Timbuktu fez-me descobrir Paul Auster, um escritor norte-americano que contraria tendências rotineiras de literaturas para consumo e já me fez companhia com O Livro das Ilusões, A Noite do Oráculo, Música ao Acaso, A trilogia de Nova Iorque.

Cem Anos de Solidão despoletou o gosto pela literatura hispânica e guiou-me pelo universo mágico de Gabriel Garcia Márquez!

Tantos outros nomes de escritores que ficam de fora, mas não menos importantes nas minha preferências literárias: Torga, Sophia, Eça de Queirós, Lobo Antunes, Saramago... poderia enumerar dezenas, centenas, portugueses e estrangeiros, que ficariam sempre alguns por referir.

Para dar sequência a esta cadeia, dirijo o meu convite aos seguintes blogues vizinhos:

Charlas
Adesenhar
Negra Tinta
Humores
Sonho a Sul

Devaneios (3)

A selecção das imagens foi difícil: por um lado, pela má qualidade da maior parte das fotos que, não sei por que carga de água, saíram distorcidas; por outro, porque ao revê-las, revivi os momentos do concerto.

A vivacidade e a energia que dominou a actuação dos Rolling Stones do princípio ao fim empolgou o público que abrangia todas as faixas etárias... Ao som de êxitos mais antigos e mais recentes, todos saltaram, gritaram, aplaudiram.
A música é, de facto, um dos catalisadores mais poderosos para unir as diferenças, para diminuir o fosso entre gerações, para alimentar esperanças.
Os 64 anos de Mick Jagger, que fazem inveja aos «barrigudos» que se foram deixando intimidar pelo peso da idade, demonstram que é possível manter-se jovem, mais por dentro do que por fora.
No final do concerto, após ter saltado tudo quanto podia, sorri quando, mesmo atrás de mim, ouvi uma voz feminina comentar: «Ai as minha costas!», ao que a colega acrescentou: «Nem me fales!». Olhei de soslaio, adivinhando duas sexagenárias. Fui obrigada a olhar de novo, desta vez sem a discrição inicial, e confirmar que seriam da minha idade, mais ano, menos ano!
Sorri novamente. As minhas nem sinal davam! Satisfeita com a revelação, fiz a viagem de regresso.
Descobri, entretanto, que o meu corpo reage lentamente e que não resiste a uma viagem de comboio de quatro horas durante a madrugada! Escusado será dizer que a recuperação prolongou-se durante a semana! Mas valeu a pena, se valeu!!!

Devaneios (2)

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Lisboa é, sem dúvida, uma cidade que me prende, que me arrasta, que me seduz. Mas, pelos vistos, não é só a mim.

Devaneios (1)

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Pouco passava das oito horas quando chegámos à estação. Pedi o bilhete de ida e volta e quando referi a hora do regresso, o senhor sorriu e declarou com um sorriso nostálgico: então vai ouvir a música do nosso tempo... Partilhei o sorriso e, no papel de cúmplice apanhada com a boca na botija, retorqui: é verdade.
A opção pelo comboio surgiu à última da hora, quando, na véspera, me lembrei de consultar a página web da CP. A última viagem de comboio tinha sido em Julho de 2002 de Vichy para Bordéus que me permitiu usufruir da paisagem, da leitura, do sono descontraído e ainda me proporcionou algumas vivências caricatas.
Sempre achei peculiar o uso de metáforas associadas às viagens de comboio que, geralmente, traduzem simbologias da vida. Estações, apeadeiros, paragens, linhas, são termos associados a modos de estar, de ser, de decidir, de pensar.
Quando dei por mim mecanicamente sentada no lugar marcado, tive a sensação estranha de viajar contra o tempo. Via a paisagem deslizar a uma velocidade rápida e irrecuperável e, por momentos, sentia-me resistir. Uma resistência inexplicável mas imprescindível.
Apercebi-me, de súbito, que essa sensação provinha do facto de viajar de costas voltadas à direcção em que seguia o comboio.
Interroguei-me: andarei eu de costas voltadas?!

Ocean's 13

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Nada melhor, num fim de tarde de domingo ofuscada por nuvens que obrigava a um recolher ao cinema, que um filme «light» com belas figuras de actores, que poderiam dedicar o seu tempo a desempenhar papéis decisivos e importantes para as suas carreiras cinematográficas mas preferiram, pela terceira vez, dar a cara num filme que se desenrola à volta de mais um ambicioso golpe, motivado pela recuperação de um membro da equipa que, após ter sido enganado por Willy Bank (Al Pacino), cai numa cama às portas da morte.
Valha-nos o pretexto nobre que exalta o valor da amizade, da cumplicidade e da união para não dar como perdido o dinheiro do bilhete.

um s. joão festejado como um s. antónio

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Pela primeira vez e, por coincidência, acabei por passar o S. João, no Porto. Paradoxalmente, enquanto vagueava por ali, guiada por um amigo que ia recordando os velhos tempos de outros S. Joões, alheada das marteladas e dos transeuntes, a minha memória viajava até Lisboa, recuando no tempo vinte e poucos anos: imagens e cheiros transportaram-me até noitadas que acordavam nas manhãs junto ao Tejo, após a subida até ao Castelo e a descida pausada pelas paragens nos pátios para um bailarico, uma sardinha, uma imperial, num ambiente de alegria e descontracção própria da idade e adequado à festa.
Nessa altura, quem me tivesse alertado para a inexorabilidade do tempo, teria recebido como resposta risos e esperanças...

Fotos daqui

Roll...roll...roll...

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A minha preferida!!!

Vou lá estar, em Alvalade, dia 25... com o meu filho!
Duas gerações unidas pela música e muito mais!

Inevitável (3)

(não) é inevitável chorar

quando no rio nem água corre

(não) é inevitável gritar

quando a voz nem som emite

distingo quimeras inúteis de ilusões primordiais
e sigo com os olhos com as mãos com a boca
a distância que nos afasta e nos une
em espontâneas convulsões de verdade
que surgem perigosas por trilhos virgens
que conciliam o claro e o escuro de nós

Inevitável (2)

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é inevitável permanecer sôfrego de sentir
é inevitável conservar o impulso de respirar
impregnada de aromas de lua cheia
descanso de partidas de mim sem chegada

resvalo pelas encostas da essência

renuncio a abstractos arquétipos

e galgo painéis de utopias delirantes

destituídas de razão e de sentido

que ofendem insípidos figurantes

em cera colhidos

pasmo de incrédulas paixões
que se adivinham e nunca são

Inevitável (1)

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inevitável é olhar para o horizonte e ver os sonhos
inevitável é saborear a fantasia e degustar o êxtase
sem barreiras que impedem a visão clara do futuro
sem cortinas que embaciam a imagem do destino
a passos largos e determinados define-se
de braços abertos e sinceros constrói-se
hemisférios que oscilam num só ponto

coesos sólidos estáveis

diluem correntes e permanecem

intactos herméticos ilesos
assentes em convictos propósitos
alheados de dúvidas perenes
inevitável... até doer?!

Uma pérola verde

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http://viajar.clix.pt/

A celebração de um feliz acontecimento levou-me ontem até a Ervamoira, uma quinta localizada na margem esquerda do rio Côa, em pleno Parque Arqueológico do Vale do Côa. Após oito quilómetros de caminho de terra, entre uma vegetação agreste e acidentada marcada pelo negro do xisto, vislumbramos, de repente, duzentos hectares de verde vinhateiro numa plantação vertical, que difere na forma das restantes caracterizadas pelos socalcos. O museu, que existe na quinta, expõe fotografias e algumas peças encontradas na estação arqueológica existente na propriedade.

A chuva, que caiu intensamente durante quase todo o dia, não impediu os convivas de usufruir da beleza da paisagem, da tranquilidade do espaço, do silêncio que abafava vozes prazenteiras, que traduziam o grau de satisfação com o repasto confeccionado com esmero - um óptimo bacalhau com broa e um delicioso cabrito assado -, acompanhado de um excelente vinho.

Este empreendimento é a prova de que a vontade do homem pode superar condicionalismos de relevo geográfico e pode desenhar uma harmonia natural. De salientar o bom senso que imperou quando a intenção de construir a barragem não se concretizou!