Uma noite quente

O frio não esmoreceu a vontade de interromper a rotina da semana e deleitar-me com os sons da Old Blind Mole Orkestra que acabou por ser uma lufada de ar quente numa noite gelada! O humor e a voz do vocalista Stelele e a versatilidade dos instrumentos e da música (uma mistura de jazz e swing, em pop boémio, em folk e gipsy ou música dos Balcãs) foram um bom motivo para retomar o entusiasmo e a energia para mais uma semana de luta.

Leituras...

«Na manhã seguinte, está sentado à secretária manca com uma caneta na mão, examina um poema recente e sente-se cada vez mais desencantado com o que escreveu, pergunta-se o que será melhor: seguir em frente com o poema, arrumar o manuscrito para posterior reflexão, ou muito simplesmente atirá-lo para o cesto do lixo. Ergue a cabeça paea espreitar pela janela: cinzento e nublado, uma montanha de nuvens avoluma-se a oeste, mais uma mudança no sempre mutável céu de Paris. Agrada-lhe a obscuridade que inunda o quarto - uma obscuridade reconfortante, por assim dizer, uma obscuridade amistosa, uma obscuridade com que uma pessoa poderia conversar horas a fio.»

Um livro inquietante e imprevisível ao estilo de Paul Auster. Mas este «Invisível» ultrapassa as expectativas a que já nos habituou. Uma história caleidoscópica que prende o leitor aos pormenores e a uma escrita que viaja no tempo e espaço.

« - Quando alguém procura - respondeu Siddhartha - pode acontecer que os seus olhos vejam apenas a coisa que ele procura, que não permitam que ele a encontre, porque ele pensa sempre apenas naquilo que procura, porque ele tem um objectivo, porque está possuído por esse objectivo. Procurar significa ter um objectivo. Mas encontrar significa ser livre, manter-se aberto, não ter objectivos.(...)»

Uma viagem pela espiritualidade do ser humano que nos recolhe em nós próprios, por sensações esquecidas e nos revela o fluir da vida.

Um livro que não pode ser lido e arrumado na prateleira!

«Ele era um homem de fé. A fé elevava-o, proporcionava-lhe altura, transportava-o para fora do tempo. E justamente no momento em que, com mais fervor, pedia ajuda, os seus olhos cruzaram-se com os de Malinalli e uma faísca maternal uniu-os num mesmo desejo.Malinalli sentiu que aquele homem a podia proteger; Cortés, que aquela mulher o podia ajudar como só uma mãe o conseguia fazer: incondicionalmente.»

Uma história de amor entre Hernán Cortés, um dos mais importantes conquistadores espanhóis e a índia Malinalli, sua intérprete, atenua, por um lado, os acontecimentos cruéis ligados à conquista do México e, por outro, realça a riqueza da cultura indígena.

Uma leitura que nos leva a pensar na imperfeição do Homem, que tanto é capaz de crueldades extremas, como de infinita benevolência.

«Doeram-me as palavras dele como se a vida estivesse espetada no meu corpo e, para crescer, eu tivesse que desencravar essa farpa.»

«Em Jesusalém, o que mais me impressionou, desde logo, foi a ausência de electricidade. Nunca antes tinha sentido a noite, nunca tinha sido abraçada pelo escuro, abraçada por dentro até eu mesma ser escuro.»

«Regressados à cozinha, um impulso me atirou de encontro ao peito do meu irmão. abracei-o, por fim. E o abraço durou todo o tempo da sua ausência.»

A magia da escrita de Mia Couto em todo o seu esplendor!

Expressões de uma beleza e expressividade surpreendentes, é o que podemos descobrir neste livro, que me foi oferecido pelo meu filho, com a particularidade de estar autografado pelo próprio autor! Até hoje, sem dúvida, a melhor prenda de aniversário!

... e permaneço

risco no cetim diademas e pulseiras

obras de arte rudes e inocentes
que adornam os voláteis anéis de vento
encaracolados

combino planos inclinados e traço gotas de água
enredadas em forma nenhuma
distraída de mim

modelo sombras num mistério ignorado
cansado
entristecido

rasgo o pano imaculado
e viro as trevas do avesso
num gesto ferido!

Irene Ermida

... não sou

nasci na nuvem que atravessa o deserto
e voo nas secretas asas de mim
num dia sem horas marcadas

numa palavra distinta
separo a chuva, gota a gota,
escrita nas mãos

que verbo sou na folhagem pintada
no mural de vultos e silêncios?

Irene Ermida

enquanto sou...

e porque se cala o vento?
de onde vem esse sussurro que abafa a voz?
sem tempo, nem dó?

não há sol no meu olhar,
e vejo a luz que se acende na minha boca
e abraço a sombra do meu corpo
numa forma que não é

procuro o sopro adiado que vem de longe
entre quimeras e perguntas
perdidas nas águas vermelhas do rio

e não há céu

e não há voz

Irene Ermida

é doce (?)

como uma cereja madura caída despida

a palavra espera guardada

entre as páginas de esquinas e de rebordos

de livros secretos

Irene Ermida

É de arrepiar...

«This is the PEN Story in stop motion. We shot 60.000 pictures, developed 9.600 prints and shot over 1.800 pictures again. No post production! Thanks to all the stop motion artists who inspired us. ... »

http://www.youtube.com/watch?v=m9Et7UQh1tg

Viagem

A capacidade de viajar ultrapassa largamente as limitações geográficas e económicas.

Viajar é abrir portas e janelas e deixar entrar a luz e o vento, sensações e pensamentos.

Uma viagem pode ser um livro, um filme, uma conversa, uma atitude, um sonho, um devaneio...

É, no fundo, uma questão de sobrevivência e um modo de estar na vida. É a essência e a alteridade. É desembrulhar arquétipos e escavar túneis. É desobstruir canais e construir pontes. É riscar preconceitos e percorrer estradas.

Não interessa o meio, o local, o tempo... viajar, é fundamental.

Luz(es) 3

tingida de espanto
olho de soslaio a raiz
que sabe a fruto

absorvente anátema
desenho flores
de vermelho e de azul

mas sou pássaro distante,
livre

e o meu canto

não é traço nem ponto

é solo árido de deserto

onde passeiam nómadas

à chuva

Irene Ermida

Luz(es) 2

e saio de mim pelo rio
que nasceu floresta no mar
sem extensão, sem espaço


imagem que me afasta e me aproxima
do centro, tímido e húmido, informe
sem perdão,

caminho entre as vozes
de silêncios

quem murmura palavras
atrás da cortina secreta
sonha-me inteira

e não sou eu que mudo o som
que não se ouve

Irene Ermida

Luz(es) 1

não há vento que me abale
nem dia, nem noite
que me atordoe

nasci árvore num continente
que podia ser africano ou asiático
ou nenhum deles, ou todos num só

é uma terra sem luz, sem rio
sem vazio

surda, ouço a cor do som
que me pinta num quadro
onde o verde é azul

e a água cega o olhar de quem não vê.

Irene Ermida

Mágoas

e a propósito de nada

a meio do calor da tarde

lanças o perfume reles

de uma natureza rude e incisiva

que esquece a dor do parto

e o cordão umbilical

que fez de ti mãe

dissolve-se na amargura

e na mágoa das palavras

contundentes e injustas

Irene Ermida

da autoria de Chinita

despertar 3

saio do sono montada
numa estrela cadente
já não é noite nem dia
és tu, sou eu

sem limites de horas
nem de fronteiras
não há cercas nem grades

há uma vontade de te querer.

Irene Ermida

despertar 2

um beijo que me arrasta
pelos lençóis da ternura

acorda a minha existência
em labaredas galopantes
que me consomem

até deixar o rasto de um sorriso
travesso e penetrante

bom dia, meu amor.

Irene Ermida

despertar 1

um despertar lento de volúpia
beijos que se entrelaçam
no calor dos corpos e dos lábios
quero-te
livre, como uma águia

que bebe o ar quente
e a água fresca


quero ser a tua nascente.

Irene Ermida

«O canto do Marquês»

Escrever, para uns, é uma arte, para outros, apenas uma ferramenta de comunicação imediata. Cada vez há mais escritores, cada vez há menos quem escreva «bem». Por isso, foi com grande satisfação que descobri este blogue http://www.ricardomarques.pt.vc/ !!!

Reparem na idade do autor e digam lá que não é uma maravilha ler «alguém» assim!

num compasso de espera, vou alterando os tons...