.
pintei-me de cores esbatidas pelo fogo
.
e lavei os olhos nas cinzas mornas e vivas
.
queimei as páginas da história que nunca aconteceu
.
soltei estrelas, suspiros e palavras
.
que flutuaram no olhar esquecido
.
de uma tarde apagada
.
Irene Ermida
Um Presente pouco carregado tanto pode ser o veículo como a barreira ao iluminante fogo de artifício da Imaginação, como ao do jorro da sensibilidade. Tudo depende do estado da Fonte. O meio cede-Lhe sempre.
ResponderEliminarBeijinho