Desejo calado

fecundada na nascente de um rio
nasce das pedras e do musgo
e corre nas veias do mar

uma embriaguez tortuosa agita as ondas e

murmura incontestáveis misérias surdas

e não diz 
o que no sangue corre

porque o sangue não tem cor

nem sabor, só vento e cegueira que

guia as mãos pelo centro da terra

inundada de seiva que

chove na boca 

de desejo calado.

Irene Ermida

Olhar marginal

há uma certa marginalidade no teu olhar que
rouba a quietude como quem passa pelo céu e

rouba uma estrela

marginais palavras segredadas num sorriso e
o mundo avança mais depressa

e dias e noites enganam-se numa roda que
gira no prazer íntimo de um beijo

Irene Ermida

...

perdido por amor

restava-lhe a sombra...

subiu o degrau e soltou o nada

(de mão estendida ao mundo)

o vazio cresceu na língua de terra

que o esperava.

nem era um instante 

nem era fragmento 

não era nada.

Irene Ermida

...

há uma estreita passagem

entre o absurdo e a lógica

na cor dos dias               que raptam a luz

e escurecem o olhar

há um entretanto             que permanece vivo

na luz das memórias 

e confunde a razão

hesitação

entre a ousadia de esquecer

e a vontade de querer.

Irene Ermida

Há palavras

Há palavras que...

... nos atiram contra a parede e num telúrico movimento nos arrancam a pele
... lapidadas, nos afagam os cabelos e plantam o brilho no olhar
... fogem assustadas e partem para o esquecimento
... nos tocam com a ponta dos dedos e nos transformam em penas
... flutuam ao sabor da brisa com sabor a mar
... nos esmagam de espanto com promessas de esperança

Há tantas palavras coladas no beiral de uma boca amordaçada que diz tudo o que queremos ouvir...

E há o silêncio arrebatador de um fim de tarde:
            o sol despede-se e dorme
            a lua anoitece e sonha.
            Sem palavras!

Irene Ermida

Recanto(s) 3

Foto: https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10151287104293426&set=pb.12383118425.-2207520000.1359467323&type=3&theater

são mudas e simples, mas voam 

presas por fios de silêncio

as estrelas que num murmúrio 


vagueiam e abrem portas invisíveis

são pontos e pontes crescentes

que esboçam caminhos de luz


e persistentes

nos recolhem em asas finas e resistentes

de um etéreo mistério.

Irene Ermida

Recanto(s) 2

FOTO: Phillip Schumacher

um sopro feito impulso

acordado na madrugada de um adeus

separa vontades

e num recanto da despedida

há uma lua minguante

invisível à cegueira do olhar

e do sentir, que morre

no desabrochar de palavras

mudas e simples, mas voam 

presas por fios de silêncio.

Irene Ermida

Recanto(s) 1

Foto: Tono Stano

há uma lonjura que me abraça

ínfimo recanto de uma indistinta melodia 

e entre a sombra e a luz existe

é uma ausência feita matéria

gerada por forças anímicas

que vacilante cintila na distância

um sopro feito impulso

acordado na madrugada de um adeus.

Irene Ermida

Vermelho(s)

FOTO: José Terra

é de vermelho-vivo que se escrevem as histórias que perpassam tempos esquecidos em ramos nus de desejo de cor de sentidos sem sentido.

é de vermelho-sangue o espesso tronco que alimenta as raízes perpétuas e sólidas que respiram o ar quente de uma noite de verão e impelem avanços e recuos, conquistas e derrotas. 

é de vermelho-púrpura a árvore rasgada por rugas, marcas do sonho de uma beleza efémera talhada num rosto bafejado por correntes lúcidas e opacas desviado de um caminho inóspito e linear.

é apenas o absurdo cru de um vermelho refletido na alma de quem não sente

que a vida cintila nas estrelas

e que até elas têm fim.

Irene Ermida

Tristeza

Há, por vezes, uma tristeza que me inunda os dias. Sem razão nenhuma. Apetece-me, simplesmente. Nela encontro o conforto de um calor contagiante. Sorridente. Trocamos olhares cúmplices e reanimamos memórias numa busca de ínfimos pormenores de histórias que nunca chegaram a acontecer. 

Uma melancolia com travo a mel que demora no paladar e percorre cenários impossíveis e imaginários, na tranquilidade de recordações que poderiam ter sido, ou foram. E renasço num grão de areia ou numa gota do mar.

Irene Ermida

Vela(s) 3

entrego-me aos ventos fortes

no meu barco de velas perdidas

e arrisco um naufrágio

parto ao sabor das ondas e sem pontos cardeais

não há portos à minha espera

nem saudades de improváveis regressos

só há uma partida indefinida

arrastada por marés e ventos

que me leva para distâncias

inconcebíveis de mim.

Irene Ermida

Vela(s) 2

ofereço-me sem artifícios 

que velas sem pecado 

à mercê de desejos e fantasias 

numa renúncia vencida 

pelo sabor e aroma de frutos exóticos 

que apetecem e incendeiam 

numa volúpia faminta 

que nutre entranhas 

e apazigua a acidez do tempo

na penumbra de um corpo 

                                                                                Irene Ermida